Infame. Mio figlio è un infame.
La mattina, al risveglio, necessita la presenza della mamma.
Parimenti, la sera (salvo eccezioni motivate, ma tra un po' le vorrà in carta bollata... ) si addorma solo con la mamma - e la mamma si addorma con lui...
Ma di giorno...
L'infame reclina la testa da un lato, spalanca gli occhioni con aria triste e … “papà”, rallentando la prima sillaba e strascicando la seconda (bell'esercizio di fonetica, provateci). Vuole qualcosa e sa che, con questo atteggiamento, facilmente la ottiene.
Retaggio da “istituto”? Desiderio di conquistare la famiglia? Oppure endemico atteggiamento khmer???
Non lo saprò mai, però mi frega... e cedo.
Al che il Pistacchio ride, felice...
Per fortuna la mamma non legge questo blog, altrimenti chiederebbe la separazione con addebito, per abbandono del tetto coniugale. Abbandono “cerebrale”, perché il Pistacchio ha il potere di mandarmi fuori... di testa, intendo. A volte faccio il burbero, minaccio punizioni, ma alla fine le ha tutte vinte lui, il fetente,
Una per tutte; se mi lamento per il mal di schiena, a distanza di ore mi ricorda che devo fare ginnastica. Che tenero, no?
NO! Lo fa perché cosi, dopo, può utilizzarmi come palestra di arrampicata! Infame...
E se la ride... quindi mi va bene (bischero io...)
Non fate come me, non fatevi fregare...
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